胡伟立把眼睛贴在了《古诗观止》上，但“林海文”三个字也没有变成“你在做梦”。
“怎么了？林海文有什么问题，你认识他？”主编眉毛一竖，“那这稿子他怎么没投给你。”
“呵呵，可能是我搞错了，应该不是一个人，”胡伟立又期待又害怕地看向页底，那里有作者的简介，如果能看到一个类似于“出生于1965年”，或者“性别：女”，又或者“教授，博士生导师”之类的，那就太好了。
“林海文，号清凉山人，籍河东临川。其诗词特点奇出，行文汪洋肆恣，飘逸若仙，意境大气纵横，情态磅礴，堪称想前人之未想，写前人之未写。”
考虑到林海文的特殊情况，古小海编辑和林作栋都决定隐藏他的详细信息，年龄啊，职业啊，都一概不提。为了模仿古人，林作栋甚至还以临川的最高峰清凉山，给他起了个一个名号——清凉山人，但是即便有这些处理，也完全足以打破胡伟立的幻想了。
林海文，临川，对影成三人——让我变成一道影子吧，胡伟立此时此刻，只有这么一个念头，他想要从主编的面前消失掉。
“胡伟立，到底是怎么回事？”
主编好歹是个主编，这会儿也看出来胡