花。
人间的灯火是那么的遥远，只能隐约看见。
在逐渐堆积起来的新雪上，留着我走过的足印。
一切都是那么的美好，像是刚刚开始一样。
那一天十八岁，是我一生的黄金时代，也是我书上架的日子。
我有好多奢望。我想爱，想吃，还想在一瞬间变成天上半明半暗的云。生活就是个缓慢受锤的过程，人一天天老下去，奢望也一天天消失，最后变得像挨了锤的牛一样。
有些话是不能当着面说的，而被自己生生扯出来，却有一些莫名的放松，却也有些莫名的心酸。
不管怎么样啊，都逃不过，这个世间，这个俗气的套路。
但我觉得自己会永远生猛下去，什么也锤不了我。
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这些究竟对我有什么意义？是啊，有什么意义呢？订阅会死去，它会在纪念册的黄页上，留下暗淡的印痕，就像用无人能懂的语言，在墓碑上刻下的花纹。读者也会离去，就像大海拍击海堤，发出的忧郁的汩汩涛声，象密林中幽幽的夜声。