外灌了进来。奥伊兰拉起长袍走下台阶，从容地坐到火堆边，拖过埃德一路背在身上的那个包，抽出画具，旁若无人地开始画画。
一路上他经常这样随手画点什么，有时只是周围的景物，有时甚至是巴泽尔或者埃德，有时却显然是他记忆里或想象中的画面。但几乎所有的画最后都会被他扔进火里烧掉——埃德甚至为此觉得有些惋惜。
埃德安静了一会儿，脑子里还回想着巴泽尔的警告，嘴里却已经不由自主地问道：“你……没对他怎么样吧？”
被关在囚室里的塞尔西奥脸色苍白，但看起来还算健康，应该没有受到什么虐待……但如果落到奥伊兰手里，可就难说了。
奥伊兰抬头看了他一眼。
“他很好。”他说，“只是不会记得今天发生的任何事。剩下的囚犯也是——埃德?辛格尔，你可让我平白花费了不少的力气。”
——那听起来像是要算账的意思 。
埃德不由自主地缩了缩，却还是在好奇心的驱使下不知死活地问了下去：“剩下的囚犯……都是些什么人？”
里赛克他们到底在这里关了些什么人，如今是他不得不关心，却又有点不敢听到答案的问题。
“各种各样